Podríamos morir súbitamente pero no serviría de nada. Seguiríamos echándonos de menos. El frío es muy frío allí abajo y uno siempre duerme solo. Los ojos no ven nada. No, no serviría en absoluto.
Mejor seguir sobre la hierba seca donde las mariposas pastan. Me dormiré en la manta verde hasta que el tiempo tire la toalla. Hasta que el segundero pierda el ritmo aburrido y desesperante de poner punto mortal a cada vida que vivo contigo.
